“心跳得很快，像是夢裡那個‘我’其實很想回頭！”
她望向窗外，目光落在遠處那株被風吹得微微晃動的楓樹上，眼神怔怔的。
“可是我也清楚，現實裡我不會再回頭了！”
唐浩傑沒說話。
他不說“你做得對”，也不說“你已經夠好了”，他知道這些話她聽得太多，也不需要再聽。
她只是需要有人，靜靜地陪著她，在她不知道該如何面對自己時，不問，不逼迫，也不離開。
京北。
顧承硯靠在辦公室的沙發上，手中握著一支未點燃的煙，眼神盯著天花板，像是試圖從那一片空白裡找回某種意義。
茶几上那封信還攤著，角已經被他反覆摩挲得捲起。
那是他沒寄出的第二封信。
他寫得很短，只有幾句話。
“雲熙，我夢見你站在我身邊，一句話不說，只是看著我。
我醒來後很久都不敢動，怕你還站在那裡，又怕你真的不在了！”
他沒寄。
不是怕她不看，而是知道她不會看。
她是真的已經離開了。
不是搬出家門那種“離開”，而是徹底把心抽走，連帶著他們所有共同的記憶，一併割裂。
他最近常常做夢。
夢裡總是她在。
不是那種甜的，而是平靜的，像她安安靜靜坐在窗邊讀書，或者低頭洗水果，或者背影在廚房來回走動的模樣。
夢裡的她什麼都不說，只是偶爾抬頭看他一眼。
那眼神不冷，也不恨，只是淡。
淡得讓他在夢醒之後痛得想吐。
他不知道自己到底怎麼走到現在這一步。
他本以為自己有時間，有機會，有資格。
可現在他明白了，他什麼都沒有了。
她再不會為他留燈。
也不會在他遲到之後小聲說。
“下次早點回家！”
他不知道她現在身邊有沒有別人，也不敢問。
他怕聽見“有”。
也怕聽見“沒有”。
因為“有”，代表他真的失去了。
而“沒有”，代表她寧願獨自一人，也不再回到他身邊。
他閉上眼，手指用力掐著眉心，一點點把那股情緒壓回去。
這世上最難熬的，不是痛苦，而是無能為力。
他真的，已經回不了頭了。
晚風穿過山間小路，樹影斑駁地映在石階上，落日餘暉將天邊染成溫柔的橙色。
江雲熙揹著畫板從鎮上回來，鞋底沾了些泥，腳步不急，像是在每一步裡都安放了自己的情緒。
她走得很慢，彷彿不想太快抵達山上的那一處屋子—可她又知道，那裡是她真正的歸處。
她的日子，總算走到了可以稱得上“安穩”的階段。
沒有驚濤駭浪，也沒有突如其來的意外。
她自己也說不上來，這是幸福，還是隻是一種久別的平靜。
她開始喜歡這種節奏。
像今天，在鎮上的畫室裡陪孩子們完成一幅“家”的主題畫作，那些稚嫩的筆觸和不合邏輯的構圖裡，藏著最簡單的期待。
其中一個女孩畫了兩個身影，一高一矮，站在草地上，旁邊畫了個用紅色蠟筆圈起來的太陽，模糊地笑著說。
“這個是爸爸，這個是媽媽！”
她記不清上一次聽到“媽媽”這個詞時心裡是什麼感覺了。
只是當那個女孩把畫舉到她面前時，她笑了，眼裡藏著一點點不自覺的晃動。
她沒有孩子。
她也不知道她是否還願意擁有一個孩子。
可她知道，如果那時候她有了那個機會，她是願意的。
只可惜，有些事情不是你願意就能擁有。
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