銅鐘無人自鳴，一聲、兩聲、三聲......
鐘聲裡，太和書院新築的萬間竹棚同時起火。
火卻未燃竹，而是燃影子——每一道被火光映出的影子，都被一根紅線穿胸而過，釘死在地面。
紅線盡頭，是隋淵。
他赤足踏火而來，手中銅燈已熄，燈芯的紅線卻延伸千丈，將三十萬道影子串成一張巨大的網。
網中央，是夏澤。
“籠繩由你係，繩結由我守。”
隋淵單膝跪地，將銅燈高舉過頂，“守繩者，需以身祭火，以心祭寂。”
夏澤伸手，指尖觸到燈芯，紅線便順勢纏上他手腕，像一條溫順的蛇。
蛇鱗開合，發出極輕的銅鈴聲。
鈴聲一起，三十萬道影子同時俯首，像潮水退盡後的沙灘，露出最乾淨的自己。
卯時，天色將曙未曙。
太和書院火盡，竹棚化灰，灰卻不散，而是隨風聚成一座極小的籠。
籠以灰為骨，以紅線為筋，以銅鈴為心，懸在野菊枝頭，隨風微晃。
魯空子立於籠下，以雪水洗手，洗淨最後一縷火痕。
“籠既寂，聲既滅，天下既安。”
他回頭，望向夏澤，“可你要如何安置自己？”
夏澤不語，只抬手，將那枚無字“卒”輕輕放入籠中。
卒子落籠，紅線收束，銅鈴驟停。
一瞬寂靜，萬籟無聲。
寂靜中，籠灰簌簌而落，落地卻生根，長出一株極小的野菊。
菊開一瓣，瓣上現一道紅紋，紋形正是繩結。
辰時，新生的河面浮起第一縷晨光。
隋淵披甲重歸，腰間銅燈已空，只餘一道紅線，纏在刀柄。
“三十萬影子已歸位。”
他低聲覆命，“此後每日子時，紅線自鳴一次，鈴響三聲，提醒我——寂籠尚在。”
夏澤點頭，覆眼的白綾重新系好，白得近乎透明。
魯空子捧來新制的竹簡，簡上第一行小字：
——“籠繩記”。
簡中空無正文，只夾一片野菊花瓣，瓣心紅紋如新。
“留與後人。”
老人輕聲，“若有朝一日風雨再來，花瓣自會重開，繩結自會再響。”
夏澤提筆，在簡尾添一句：
“籠外風雨，籠內書聲；
繩不斷，寂不滅，
天下太平。”
筆停，風止。
遠處稷下學宮的鐘聲最後一次響起，像一聲悠長的吐息。
鐘聲裡，那株野菊微微頷首，花瓣上的紅紋在晨光中閃爍，像極細的火，又像極靜的繩。